A vos marches, prêts ? Ecrivez !

Série d’écrits "en marchant " 

Tout notre corps respire. Tout notre corps fait langue. Tout notre corps écrit, notre mémoire écrit, nos expériences, nos amours , nos peurs, nos violences, nos passions, nos calmes, nos pacifications, nos incertitudes, tout tient dans le mot quand le désir, ou le besoin, nous prend et que l’expression se distancie de l’exprimant en devenant texte, poème, graffiti, brouillon.

Nous avons marché et nous avons écrit. Pendant la marche, après la marche, à partir des impressions laissées par la marche, dans la fantaisie du pas, dans les rencontres. Avec les outils de la marche que sont nos chaussures.

Il s’agissait de s’inspirer d’une forme (celle d’Apollinaire, Si je mourrais là-bas…), pour broder un poème autour des paires de chaussures qui ont marqué notre vie.

Quand j’y pense, c’est un peu sacrilège d’associer ainsi amour, mort, guerre, chaussures… Mais tout est prétexte à faire, et le sens vient en marchant. Voici donc quelques textes issus de cette expérience :

Souvenirs aux pieds

S’il y en a plusieurs qui me reviennent en pensée

Du plus lointain souvenir celles-ci me reviennent

Elles étaient bleues et vraiment très foncées

Un talon modeste une boucle toute dorée

Un chiot les a grignotées sans remords et sans haine

Et dans la mémoire surgit la suivante

Qui comme la précédente a la même couleur

Serait-ce donc dans mon passé une teinte qui me hante

Pour qu’un lointain voyage dans le temps de ces heures

Me revienne comme une image surgissante

Souvenirs ancrés dans l’enfance qui passe

Je rougis des caprices faits à mon grand-père

ce doux cordonnier se pliait à mes prières

Quand je l’exhortais mon âge faisant menace

de me chausser de nus pieds dorés pleins d’audace

Le fatal arbre généalogique qui me distance

Compense mon amour immodéré pour la chaussure

Aux couleurs aux formes qui changent sans aucune mesure

Les saisons les modes les spectacles en tous sens

Font le pied fort pour être né le plus pur

Marie si je meurs déchaussée dans l’oubli

Souviens-toi de mes paires de concert de folie

C’est celles-là même de mes heures de gloire

Bien sûr qu’elles étaient toutes belles et noires

Un œil averti les appréciait autant qu’un Dali

Ô mes souliers qui tels le chat chaussé de ses bottes de

sept lieues m’ont fait traverser la vie pour le meilleur et

pour le pire

Marie-Hélène

Si j’avais deux-trois ans une fois de nouveau

Je glisserais petons dans des sandales blanches

Petit corps potelé dans robe du dimanche

Et j’irais au grand bal fiérote et menton haut

Bouquet clair de lilas ajusté sur la hanche

Et puis on n’y peut rien quelques années passant

Je me retrouverais bottes rouges brillantes

à plouf dans les fossés ! - les jours de pluie battante

Jouer à repêcher les bulles du torrent

dans mon tout petit seau – Un cadeau pour môman

Souvenir, souvenir, toujours : des baskets rouges

Rutilantes, héroïques, - j’avais 15 ans

Et j’allais sans frémir au combat fleur aux dents

Ailes aux pieds rousse coiffe arrogante – Bouge

Le monde ! À pleine bouche je mords dedans !

Le fatal temps glissant il a bien fallu mettre

Du soulier adapté aux adultes fonctions

Mes baskets remisées le cuir devint le maître

De mes pieds qui déjà regrettaient l’abandon

De la toile bénie et des libres arpions

Un des ces jours hélas ! je quitterai mes Nike

Leur nom s’effacera de mémoire et talons

Ma vieillesse sera naufrage pathétique

Échouage de tête trop de poil au menton

Aux pieds tristes linceuls : laides orthopédiques

Ö mon unique amour, Achille, mon tendon !

Jos